Caramelos e sabores de infância

Em que será que pensava aquela senhora a jogar milho aos pombos na Praça da República? Avistei-a de longe e pude perceber em seu rosto um olhar distante e nostálgico. Era um fim tarde frio e com céu de nuvens cor de chumbo. Estranhamente no ar havia também o peso desse metal. Uma sensação de que a chuva estava prestes a desatar do céu e acabar com aquela névoa que rodeava a copa das árvores que circundam a principal praça aqui de Coimbra. Essa cena austera e peculiar me levou a parar e sentar em um banco próximo àquela senhora.

De onde eu estava, sem que eu a deixasse perceber que a fitava, constatei sua idade muito avançada pelos cabelos bem branquinhos e por sua pele, excessivamente vincada pelos efeitos dos anos. Vestia um tipo de casaco brocado e uma saia até o joelho. Os tornozelos inchados saiam de uns sapatos sem qualquer tipo de adorno ou enfeites. Cumpriam apenas a função de calçá-la. Desse mesmo modo como aparentava e se vestia, é possível encontrar outras senhoras assim aqui em Coimbra e em Portugal. Uma cidade e um país velhos, que sentem o peso de existirem por tanto tempo. Mas, pelos motivos que descrevi, aquela senhora, com um pequeno saco de milho na mão, despertou o meu interesse e a minha sensibilidade para refletir sobre o tempo.

Sua vida, naqueles instantes, passou a me interessar. Será que teve muitos filhos? Dava-se bem com eles (ou eles com ela)? Perdeu algum deles? Aquele olhar era mesmo de nostalgia (resignação), lembrando-se de tanta coisa (boa e ruim) vivida? Como será chegar a essa idade e não se ter mais todo o tempo do mundo pela frente, como é comum na mocidade?

Antes mesmo que eu parasse de fazer indagações inúteis e silenciosas à minha mente, ela se levantou com dificuldades, amassou o saco vazio de milho e, despertando-me do transe, o jogou sem qualquer delicadeza na lixeira. Foi-se embora vagarosamente, deixando-me para trás com minhas divagações de fim de tarde. Eu iria em seguida de ônibus para casa, mas preferi ir a pé. A despeito dos minutos que iria gastar caminhando, precisava desse tempo e desse esforço físico para me desfazer daquele estado reflexivo.

Passados alguns dias, em conversa com meu amigo Ricardo, ele me falou de algo que me fez (re)pensar aquela tarde. Disse que sua mãe, volta e meia, alertava-o sobre um sentimento muito comum em todos nós, que é o de achar que certos gostos (cheiros/sabores/impressões...) do passado têm mais "encanto" que aqueles vivenciados no presente. Ela chamava esse fenômeno de "sabor de infância".

Depois percebi que realmente isso já aconteceu comigo e já ouvi muita gente dizer que morria de saudades do "cheirinho do bolinho da vovó", do "sabor delicioso de certo doce que só fulano fazia", do "tempo em que se podia fazer isso ou aquilo"... A propósito, acho que Woody Allen se inspirou nessa estória do "sabor de infância" para rodar seu novo filme "Meia noite em Paris".

Depois da conversa, pensei: quantos "sabores de infância" fazem-nos nostálgicos e nos impedem de desfrutar sensações e experiências novas, comparando-as sempre com os invencíveis e mágicos "sabores de infância". Resultado: frustração a se agregar no mar de outras tantas em que vivemos. Arrisco dizer que passado é bom até certa medida, e viver nele não é uma boa opção. O futuro tem que ser melhor, e essa fala (falível) deve ser sempre a do presente.

Mesmo os portugueses, que já dividiram o mundo (ao meio) com os espanhóis, tentam não mais viver do passado. Como todos sabem, eles estão numa crise sem tamanho. Tenho percebido que a vida não está nada fácil para quem vive por aqui. Outro dia, numa quitanda de bairro, ouvi dois senhores se cumprimentando. Um perguntou para o outro: "E aí, está bem?". Sendo-lhe respondido: "Ora, tem que estar!". Levando-se em conta a atual situação portuguesa, achei a resposta, metaforicamente falando, precisa e acertada!

Outro fato que se relaciona com essas reflexões sobre o tempo aconteceu na minha entrevista no serviço de imigração português para a obtenção do visto de residência. O funcionário, por incrível que pareça, foi muito simpático e atencioso comigo. Certa hora perguntei se com o cartão de residente que iria receber eu poderia ir a outro país da comunidade européia. Disse que sim, mas como não sou cidadão europeu, devo estar também com o passaporte. Em tom descontraído, disse que com ambos os documentos eu poderia tanto ir ao Brasil como ali na Espanha comprar caramelos.

Achei aquela comparação inusitada e perguntei se os caramelos da Espanha eram realmente bons. Eis sua resposta: "Devem ser sim, pois na época da ditadura aqui em Portugal, os portugueses, quando os guardas da fronteira descuidavam, iam à Espanha para comprar caramelos".

Indo para casa, no ônibus, pensei: se essa estória for verdade, o caramelo em si não deve ter sido motivo para se arriscar tanto. Talvez o que tornava o sabor do caramelo um "sabor de infância", suficientemente forte para aqueles que se arriscavam a atravessar a fronteira de um país em tempos de ditadura, teria sido a lembrança de um tempo em que se era livre e se tinha direitos, inclusive o de comer inofensivos caramelos.

O que as pessoas não fazem para adoçar a vida. Mas pensando bem, se não for assim, que gosto tem...


p.s. Acho que aquela senhora aproveitava o momento de jogar milho aos pombos para pensar nos "sabores de infância" de sua longa vida. Para ela, o futuro já não deve interessar tanto e o presente deve ser vagaroso como era o seu andar naquela tarde. De qualque forma, o que posso desejar é que sua vida tenha sido doce como os caramelos da Espanha.