Casamata

Na madorna da noite insone

regressei ao vilarejo imaginário.

Aquele onde um dia estive,

no desvão de uma mente frágil.

A rua que o atravessa

sai de mim e vai ao nada.

Não há placa que indique

o fim nem a chegada.

Fica longe, tão longe, que lá chego desfeito.

Vejo que nas casas toda a gente já não está.

Pergunto então ao prefeito

o que se deu por lá.

Disse que todos, do padre ao pedreiro,

saíram e puseram-se a andar.

Na avenida de margem infinita

sumiram para não mais voltar.

Ao perguntar o motivo do desvario,

vi que o prefeito, legitimamente eleito,

sozinho, sem povo e sem palanque,

discursava aos bichos de modo elegante.

O que deu em todos que nessa vila habitavam?

Cansaram-se das regras cotidianas?

Ao entrar numa casamata, vi um lar de plantas.

No chão de raízes e no teto de folhas procurei por vestígios.

Mas nada havia, além da harmonia.

Um tronco era o pai de família.

A seiva, mãe de filhos verdes,

alimentava a prole faminta.

Sem respostas ao enigma,
regressei à rua deserta, onde tudo ainda é mistério.

Surpreendi-me com um menino,

a brincar com pedras na margem do rio.

Sentei ao seu lado.

Ele não notou minha presença.

Brincava como se nada estivesse errado.

Sozinho, entretinha-se em seu mundo de criança

A inocência e a natureza,

era o que havia no vilarejo inaudito.

De tudo restou a pureza.

Acordei, e agora a cidade perde o sentido.

Caminho de Santiago - Maio/2012